Многие вещи в жизни я делаю интуитивно… Просто устремляется душа, тянется рука – и ты не понимаешь, почему именно в этом направлении. Иногда сдерживаешь себя, «включаешь мозг», а потом обнаруживаешь, что напрасно не прислушался к тихому внутреннему голосу.
Детское прозвище, доводившее меня до отчаяния в первом классе – «первооткрывательница». Я чуть не возненавидела школу – так было обидно слышать его в свой адрес. А всё потому, что нестандартное мышление (так же как и непреодолимое желание писать и рисовать левой рукой) не укладывалось в общепринятые рамки.
Вот и сейчас – своё первое послание на этом блоге хочу сделать нестандартным: пишу на ночь глядя просто то, что ложится на душу – так, как подсказывает внутренний голос.
Хочется сказать «спасибо» дорогой семье – за то, что позволили мне быть самой собой и поддерживаете на этом странном пути. Хочется сказать «спасибо» друзьям – как же ценно ваше ободрение, надёжные плечи и своевременный «пендель»!
А с вами, дорогие читатели, хочу поделиться своим давним небольшим рассказом…
На прикроватной тумбочке противно заверещал будильник. Привычно стукнув по нему, Вера застонала. Она сразу проснулась, но глаза открывать не хотелось. Да что там – жить не хотелось. Рука затекла и причиняла мучительную боль. Но это были мелочи по сравнению с тем, что творилось у девочки в душе.
Вот уже которую ночь Вере снилась бабуля. Маленькая, живенькая, слегка сутулая, с искрящимися добротой миндалевидными глазами…
* * *
Мудрая, интеллигентная была старушка. Её морщинистые щёки покрывала сеточка полопавшихся сосудов, что, впрочем, совершенно не портило внешнего вида. Наоборот, вечно румяная и радушная бабуля, казалось, с утра и до поздней ночи только то и делала, что кружилась на тонких ножках по кухне: плита – стол – старинная табуретка, восседая на которой, она любила не спеша чистить овощи…
Но всё изменилось той проклятой ночью, когда бабушки не стало.
Раньше Вере как-то и в голову не приходило, что благополучие всей семьи годами держалось на плечах этой маленькой пожилой женщины. Теперь стало некому мирить маму с папой, и они, злые и уставшие после работы, допоздна ругались в своей комнате. А Вера, зарыв голову в подушку, пыталась этого не слышать. Потом догадалась купить дешёвый плеер, и засыпала в наушниках под любимую Селин Дион.
Теперь каждое утро на кухне девочка находила лишь чай да бутерброды, наспех сварганенные убегающими родителями. Тяжко вздыхая и запихиваясь хлебом, Вера вспоминала тёплую пюрешку с ароматными котлетками, овощное рагу и фирменный бабушкин капустняк. Больше никто не целовал её, провожая в школу у дверей, и уж конечно, никто не ждал домой.
Вот и шлялась девчонка, где попало. Бабуля уже не раз всыпала бы ей по первое число, несмотря на всю свою доброту. Да вот беда: была она от внучки очень, очень далеко…
* * *
Не открывая глаз, лохматая Вера сидела в кровати и тёрла отёкшую руку. Лицо было грязным от не смытой с вечера косметики, а в голове роились чёрные мысли.
«Ну, и что дальше?.. Как ни в чём не бывало, ходить в школу, базарить о всякой ерунде, выслушивать нотации равнодушных взрослых? Да что они знают про реальную жизнь?! Реальная жизнь… зачем она мне, такая? Никто, никто на этом свете меня не любит, и никогда не любил… Только бабуля, но её больше нет…»
Внезапная идея потрясла сознание девочки, показавшись долгожданным светом среди кромешной тьмы: «Решить все проблемы – это же так просто и быстро… Пятый этаж, внизу – асфальт…» Почти не открывая глаз, как в бреду Вера рванула на кухню, прямиком к новенькому евро-окну. По дороге она старалась не думать только об одном: а что сейчас сказала бы ей бабушка?.. Не посоветовавшись с ней, Вера никогда не принимала серьёзных решений: с кем дружить, перейти ли в маткласс, что выбрать – музыкальную школу или спортивную гимнастику…
Да, сейчас старушка её бы не похвалила… Даже уши могла бы надрать… При мысли об этом девочке стало смешно, но из горла почему-то вырвался истерический хрип. И вдруг…
Она замерла у окна. До мозга наконец-то дошёл сигнал притупленного обоняния: да, в комнате чем-то странно пахнет… очень родным и вкусным…
С трудом распахнув слипшиеся от туши ресницы, девочка уставилась на кухонный стол. Она ахнула, не веря своим глазам: в тарелке лежало пушистое пюре, а поверх него красовались две свежеприготовленные котлетки. Золотистые бабушкины котлетки, политые томатным соусом.
Вера почувствовала слабость в ногах и механически уселась на табуретку. У неё подскочила температура, а разум категорически отказывался объяснить происходящее. Зато чёрные мысли куда-то бесследно исчезли. Осенённая внезапной догадкой, девочка бросилась к холодильнику. Там, в любимом бабулином блюде, возвышалось… овощное рагу. А под крышкой в кастрюльке оказался… ну, вы догадались.
* * *
…Чудо? Мистика? Забота тайного друга, которая пришла, к счастью, так своевременно?.. Собственно говоря, неважно. Девочка с наслаждением ест, обливаясь слезами и мысленно вымаливая у бабушки прощение – за ту непоправимую глупость, что едва не совершила в припадке отчаяния. С каждым кусочком волшебной еды, приготовленной с любовью, мрачное прошлое Веры уходит в небытие… Даже пир на весь мир при дворе самого знатного вельможи – по сравнению с этой трапезой лишь жалкие объедки.
